Mundos Irreales

He dejado un poco botado el blog, he estado ocupada con mi otro blog ultimamente ( http://nadarosado.blogspot.com, así que pasen a leerlo, está muy bueno, no les adelanto nada, lo podrán ver por ustedes mismos)

Es tarde, y en esto del bloqueo creativo arquitectónico, no sé cómo me puse a pensar en que realmente odio la "poesía", esa poesía entre comillas, esa cosa que quiere ser, que aspira a, pero jamás lo fue ni lo será. Y por supuesto a los poetillas, que escribiendo un par de "poemas" ya se creen escritores. Recordaba a uno de esos seres, que abundan por lo demás y se propagan como plaga de piojos en zambia, en un encuentro literario al que asistí hace poco (frontera boca arriba, busque en el oráculo de google y lo encontrará), entre el público un ser bastante pedante levantaba su mano a cada rato (creo que fue el segundo día, tengo recuerdos borrosos de esos tres días, como que se juntaron todos en uno) para decir " yo soy escritor, escribo poemas y creo que..." "y mis poemas son como los de neruda..." incluso si mal no recuerdo, recitó un pedazo de uno de sus poemillas. Realmente daban ganas de tirarle algo en la cabeza, papeles arrugados, la cartera, una mentita, lo que sea. Y es que creo que un poema real hace sentir algo, no solamente describe algo, no es una serie de palabras escritas con repeticiones y rimas por todos lados, eso lo hace cualquiera. Un verdadero poema, uno sin comillas, es escencia pura, es algo que no todos pueden lograr, y me incluyo, jamás he escrito un poema, uno porque no me gusta escribirlos, no me siento cómoda, y dos, porque no me salen bien de todas formas. Hay un puñado de seres iluminados que sí pueden escribir poesía de verdad, y son muy pocos; por ejemplo, Lord Tennison me ha hecho llorar con algunos de sus poemas, Rafael Rubio con Luz rabiosa logró transmitir el dolor de la muerte, la rabia, la desilución, y todos esos sentimientos nefastos. Me carga Neruda, pero debo admitir que cuando leo oda al caldillo de congrio logro saborear el plato, y cuando leo oda a la cebolla hasta me lloran los ojos. Y debo admitir también que cada vez que alguien me dice "lee este poema a ver qué te parece" me da urticaria. Y no solamente sentimientos tienen que transmitir, sensaciones, hasta iluminación y texturas, creo que es una forma condensada de escribir, una suerte de cubismo literario, una abstracción hecha letras. Una fotografía, una pintura, algo de segundos, capturado, encapsulado y destilado para que la escencia se sienta más fuerte.

Por eso odio la "poesía", pero  la Poesía real me fascina, es como un pájaro raro para un ornitólogo, un bicho sin descubrir para un entomólogo, un planeta desconocido para un astrónomo. Lo demás es corriente y barato, sin brillo.

(y no olviden pasar a leer http://nadarosado.blogspot.com , historias nada rosadas donde la maldad viene en envase de caramelo) (próximamente, dentro de un año tal vez dos, nada rosado : el libro)

La primavera es el demonio vestido de rosado.  Son pétalos hechos de navajas afiladas que cubren las formas rugosas de los árboles y ahogan a las hojas nacientes, son disparos a quemarropa en la nariz.

La primavera es bipolar. Nos acaricia con sus rayos cálidos para luego azotarnos con látigos de hielo, hace que nuestras almas traten de escaparse por donde puedan, por la nariz, por la boca.

La primavera es un martirio, es ambigua, es terrible. Son gotas de ácido en los corazones solitarios, exceso de azúcar para los acompañados y agridulce néctar para los que empiezan.

La primavera es snob. Mira por encima del hombro a quienes no son correspondidos, los patea y obliga a quedarse en un rincón, refregándoles su desdicha; el círculo de ganadores de la primavera tiene como recompensa pétalos de azúcar flor, nubes de algodón dulce, lluvia de agua de menta. Y como un cuadro al lado del otro se distinguen, arrinconados unos, iluminados los otros, claroscuro.

El demonio de rosado, ¿o un ángel de alas negras?

Y sin darse cuenta, la estrella cayó del firmamento para convertirse en una gota de rocío sobre un pétalo de rosa.

Cuando te descubres a ti misma pensando en poesía, es cuando te das cuenta que es demasiado tarde, ya caímos. Pero en qué buen lugar aterricé, es mejor ser una gotita brillante, hermosa y cercana, que una estrella lejana, fría y titilante en la lejanía.

Típico personaje de la fauna que nos rodea, el famoso dandi. Si bien en una entrada anterior desglosé los tipos de especimen humanoide masculino y di una pequeña mirada al dandi, o don juan, esta vez les doy con todo. (hasta se me ocurrió una idea genial para escribir una novela, pero tengo que terminar la que estoy escribiendo primero, y no, no será una comedia romántica, me ofende si piensan que es eso, se me ocurre algo un poco más oscuro y tal vez sórdido).

Técnicas de los dandis hay muchas, como buenos cazadores tienen sus herramientas y conocen a su presa. La regla número uno del dandi es esperar en silencio, no hay que dejar que la presa sepa que la están observando, o puede salir arrancando felizmente y pastar en prados más seguros y tal vez más verdes.Después de elegida la presa, tienen dos opciones: o se presentan solos, que es riesgoso, o le piden a un amigo que los presente; el amigo del dandi nunca va a decir que su amigo es un dandi, de hecho, el sidekick de un dandi engaña a la presa diciendole "lo bueno" que es.

Regla numero dos: presentarse vulnerable. El dandi sabe que la presa confia más en un lindo conejito esponjoso que en un lobo feroz. Saca a relucir su lado poético, inventa historias de amor fallidas y mujeres malvadas que lo patearon en el suelo, dejandolo con miedo a relacionarse y acercarse a las mujeres. La presa generalmente cae en ese momento, siente un poco de pena y ternura por ese conejin esponjoso con la patita herida. Patrañas les digo, estén alertas y no confíen.

Regla numero tres: comunicarse. Sí, aunque no lo crean, los Dandis llaman por teléfono, agregan a msn, mandan mensajes de texto porque saben que a nosotras nos mata la atención, nos sentimos queridas y creemos que encontramos a alguien que se interesa realmente en nosotras: pero recuerden que son puras mentiras, ya verán.

Regla número cuatro: pasado cierto tiempo, desaparecer gradualmente. Sí, ya verán cómo de repente ya no llama tan seguido, no contesta al toque el msn, repentinamente ya no tiene tiempo para salir. Creo que aquí la técnica es retirarse camufladamente, He's not that into you. Pero lo  malo es que generalmente una se engancha con estos individuos, y se pregunta ¿qué hice mal? ¿alguna mala cara? ¿dije algo que no debía? incluso algunas ilusas creen que es porque se enfermó o en una de esas se murió. Lo que no saben es que la naturaleza de estos personajes infames es así; se entusiasman un tiempo, juguete nuevo, y justo antes de aburrirse empiezan a buscar reemplazos para tener donde llegar después de abandonar escena. Y ahora gracias a facebook y twitter los dandis quedan expuestos, y sus técnicas están evolucionando todavía, por lo que tal vez en algunos meses tendre que desenmascararlos nuevamente. Facebook y twitter son excelentes diezmadores de dandis, pero jamás será suficiente, y nunca será equivalente a la cantidad de mujeres destrozadas por dandis, y mucho menos alcanzará la suma de todos los pedacitos de corazón que hemos tenido que recoger alguna vez.

"Hay dias en que pienso que no existo, hace las cosas más fáciles. Si uno no existe, entonces lo que uno haga no importa, y las obligaciones son ridículas. Si uno es la imaginación de alguien más, o si nuestra existencia es producto de nuestra propia imaginación producto de un sueño eterno de razones que no van al caso, entonces nada de lo que haga importa realmente; lo único que importa es satisfacer la felicidad. Si la felicidad son cosas agradables, entonces hay que hacer cosas agradables. Y si lo agradable es convencionalmente desagradable sabemos que en una existencia alterna tal vez no sea tan desagradable, si no no nos lo plantearíamos. Y si somos la imaginación de alguien más, incluso un juego de computador que simula la vida, donde D.I.O.S (Diseñador Independiente Omnipotente y Sádico) hace y deshace con nosotros a su antojo para reirse un rato con nuestras payasadas mientras descansa de su vida en ese universo alterno, donde a veces lo van a ver sus amigos los Angeles y los deja ocupar su simulador.

Entonces deduzco que si no existimos, cuando dejemos de no existir, o sea cuando seamos virtualmente borrados u olvidados por nosotros mismos o quien nos piense, no iremos a ningún lugar, por lo tanto lo que hagamos o dejemos de hacer importa otra vez nada, ya que no tenemos un destino final al cual llegar, por lo tanto el camino que tomemos es irrelevante. Lo que me lleva nuevamente al hacer lo que me guste, porque imaginario o no, yo puedo en este momento recordar todo lo que he creído hacer, aún sin haberlo hecho de facto por el hecho de no existir, y como tengo recuerdos y en mi mente la vida es real, lo irreal pasa a ser el presente y la verdad absoluta."

"¿Entonces Señor Pérez, ésa es su defensa?" pregunta el juez

"Es la verdad"

"¿Usted mató a una mujer para llevarse su auto, a un hombre para quedarse con su casa y puso una bomba en el hospital de quemados?" pregunta

"Realmente no"

"¿Imaginariamente?" pregunta

"Eso es relativo" responde impasible

"¿por qué lo hizo?"

"Porque me gustaba el color, porque me gustaba la casa, y para acabar con su infelicidad" respondió.

"Cómo se declara"

"No sabría decirlo, ninguno de nosotros existe por lo tanto no puede adjudicárseme adjetivo alguno"

-   ¡Pedrito!, la comida está lista

- Ya voy mamá, déjame cerrar mi computador.

No.

No, no y no.

No quiero, no puedo

No

No, no y no

No veas, no digas

No

No, no y no

No ,es sinonimo de culpa, es sinonimo de sí, de tal vez, de quién sabe

Es hermano de no quiero, de porqué, de ándate de aquí

Es hijo de la pereza

Amante de la incertidumbre

Conyugue del miedo

Padre del desligue

No

Siempre no.

Mientras trataba de dibujar unos planos, cosa bastante poco productiva en la casa (nota para mí: considerar irme a vivir a la universidad, creo que podría usar la lista de cosas a empacar en caso de tsunami o fatalidades por el estilo), me acordé de la nada de uno de mis personajes literarios favoritos.

Fue realmente de la nada, un "taldo" ( para mayor informacion sobre los taldos, visite el oráculo wikipediars, sí con r y s al final), una de esas cosas espontáneas que aparecen de forma inoportuna siempre que trato de concentrarme para trabajar.

En fin. Me acordé de Lady Macbeth, y me dio un poco de pena, porque a la pobre nadie la quiere. Si le preguntan a alguien por un personaje de Shakespeare que quieren todos se van por romeo, julieta, hamlet, quizás ofelia,o la hija buena del rey lear... les dices lady Macbeth, y te miran con cara de qué. Pero no me cae bien porque nadie la quiere, no es de pena; creo que me llevé bien con ella desde que leí la obra por primera vez hace unos siete veranos atrás, mientras comía sandía y me turnaba con el ventilador en la base de Angol. A pesar de lo loca que estaba, me encariñé con su fortaleza (un poco sicótica, pero en fin), un personaje muy humano (a pesar de la infame frase sobre un niño, que no recuerdo en este momento, ya van siete años recuerden) y demasiado apasionado. Digo demasiado, porque sus pasiones la llevan a cometer actos que a ojos de los demás parecen atroces. Me dio la impresión de una mujer fuerte, enamorada de su marido al que encontraba débil de carácter; quería el éxito para él y como vio que no lo iba a conseguir por sí mismo, decidió darle un pequeño empujoncito. Manipuladora, calculadora y todo lo que quieran, pero muy humana, y con humana aclaro que no digo humanitaria, no hay nada de humanitario en andar clavando puñales por ahí a la gente.

Me llama la atención que Lady Macbeth se haya robado la pelicula, o digamos, la obra. Mi visión personal sobre las obras de Shakespeare es que todas tienen de protagonistas no a los personajes ni las situaciones, si no que a las emociones que los gobiernan. Los personajes son títeres de las emociones. El mercader de venecia es regido por la justicia (toma distintas formas en la obra), romeo y julieta por el enamoramiento (no el amor, aclaro), rey lear por el cinismo, hamlet por la venganza; Macbeth es Lady Macbeth, y lady Macbeth es un puñado de emociones complejas, a pesar de no saber lo que estaba pensando ella, podía intuírlo. Hay gente que dice que Macbeth se trata sobre la avaricia, pero hay cosas más profundas que la avaricia que mueven a Lady Macbeth: miedo, amor, protección, culpa, justicia. La cosa es que en estos casos donde no se sabe lo que estan pensando exactamente los personajes hay que entrar a analizar, y podria estar para siempre analizando a Lady Macbeth.

Su final, trágico y lleno de culpa y arrepentimiento, el fin de la historia de una mujer que dió todo de sí, que a pesar de calcular todo fríamente lo hizo tan rápido y sin pensar que terminó equivocándose. Así como todos nos equivocamos de vez en cuando, porque somos humanos y todos tenemos sangre fantasma en las manos. Todos.

(Ahora si me voy a dibujar planos)

Y de nuevo la misma piedra, piedra cabezona que se pone en el camino y hace zancadillas. Y no contento el pedruzco con hacer caer, levita y se tira sobre el pecho, haciéndo pedazos un corazón recién cicatrizado. Eros es cruel, despiadado y calculador, pone las piedras malvadas en los caminos, caen sin previo aviso y las pinta de colores para que nuestros corazones ,sigilosos por haberse encontrado antes con piedras parecidas , se acerquen. Y caemos en la trampa, para ver morir nuestro corazón otra vez. Y otra vez, por los siglos de los siglos. Y los colores que nos matan se van con otras piedras, ¿porqué esas otras piedras no rompen sus corazones malditos? El kharma al parecer no existe, y los individuos que cortejan y se van con demonios bíblicos abundan.

He dicho, que quede constancia: no todo lo que brilla es oro, casi siempre son piedras opacas vestidas de papel dorado. Sobre todo si esas piedras hablan y escriben bonito.